Uno se cree que los mató
El tiempo y la ause ncia,
Pero su tren sacó b oleto
D e ida y vue lta.
S on aquellas pequeñas cosas
Q ue nos dejó un tiempo d e rosas
En un rincón, en un pape l
O en un cajón.
Como un ladrón te acechan
Detrás de la puerta;
Te tienen tan a su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí
Que te sonríen tristes y
N os hacen que lloremos
C uando nadie nos ve.