3, 4, poteaux un fond d'cours pis des cord es à linges
v'la tout c'qui m'faut pour faire trois tours dans m es méninges
pis prendre ma guitare spontanément par le cou
pour la gratter au d'sus du trou
Ça pas d'bon sens, mes amis, un rien m'inspire
chu comme le vent, une mouche suffit à m'faire par tir
maniaque au point d'en v'nir à trouver ça obscène
de gratter ma guitare sur scène
Des voix qui m'trans percent les oreilles
me disent qui faut qu'ça sorte pareille
même si j'pense que ça devient cochon
même si tout l'monde m'prend pour un con
La main serrée autour du manche
avec les org anes qui m'démanchent
les doigts à hauteur du nombril
c't'exibitio niste e n maudit
Tout erecté dans une éruption poétique
me v'la placé en position po rnographique
à m'masturber litéral'ment de vant le trouc
de la guitare sur mes genoux
Ce qui n'était qu'littérature adolescente
devient l'objet d'une auto-censure f lagrante
je vous prir'rait à cet instant gang de roveur
de bien vouloir r'garder ailleur
Que toutes vos pensés malicieuses
à mon égard s son judicieuse
je suis un etre abjecte et mou
et je vois du f romage partout
Mais cependant que mon ramage
est aussi vil que mon plumage
ben si j'vois du fromage partout
j *facultatif* 'vois les ren ards qui so nt en d's ous