Intro :
Ils s'en foutent que tu sois po ète
Ils veulent que tu sois un pro duit
Ce qui se passe dans ta tête
Ils s'en tam ponnent, mon a mi
Ils veulent des cris, ils veulent des larmes
Ils veulent du choc, ils veulent des drames
De jolis meurtres avec des armes
Enfin quoi, des trucs bien pour ris
La vie n'est déjà pas si drôle
Si, en plus, on y réflé chit
C'est la déprime qui nous frôle
La produc tivité qui fai blit
Nous sommes à l'ère des mar chands
Ce qui est bien, c'est ce qui se vend.
Ils s'en foutent que tu sois poète
Dénonciateur d'ignominies
Ils ne coupent plus la tête
Ils t'ignorent; c'est plus gentil
Ils veulent des barbus intégristes
Des enfoirés de terroristes
Ils veulent la peur dans les chaumières
Pour ne pas gêner leurs affaires
Ils s'en foutent que tu sois poète
Que te ne sois pas leur ami
Ils te disent preneur de tête
Pour ne pas se couper l'appétit
Ils veulent des noirs dans la misère
Des guerres au loin qui désespèrent
Et des yachts vendus aux enchères
Enfin quoi des trucs qui donnent envie
Mais nous on aime bien les poètes
Les révoltés les insoumis
Ceux qui nous rendent un peu moins bête
Qui nous empêchent d'être abrutis
On veut du vrai, du sentiment
Un peu de cul de temps en temps
Et beaucoup d'amour tout le temps
Enfin quoi les choses de la vie
La vie n'est pas très populaire
Parmi les malades en sursis
Et pour nous simples prolétaire
C'est l'espoir qui nous tient en vie
Nous sommes à l'ère des marchands
Mais il n'y en a plus pour très longtemps
Ils s'en foutent que tu sois poète
Mais nous
Non !
