La Boîte à chansons

                      C                          G 
 Il y a beaucoup de monde sur la rue Pierre Charron
                        C                       G 
 Il est deux heures du mat', le braquage a foiré, 
                         C                           G 
 J'ai une balle dans le ventre une autre dans le poumon, 
                 D                             G 
 J'ai vécu à Sarcelles, j'crève aux Champs-Élysées.


 Je vois la France entière du fond de mes ténèbres, 
 Les charognards sont l'à, la mort ne vient pas seul.
 J'ai la connerie humaine, comme oraison funèbres, 
 Le regard des curieux comme unique linceul.

                          C                              G 
 C'est bien fait pour ta gueule, tu n'est qu'un p'tit salaud, 
                     D                              G 
 On port'ra pas le deuil, c'est bien fait pour ta peau.

 Le boulanger du coin a quitté ses fourneaux
 Pour s'en venir cracher sur mon corps déjà froid.
 Il dit:"J'suis pas raciste, mais quand même les bicots, 
 Chaque fois qui a un sale coup, ben y faut qu'il en soient".

 "Moi monsieur j'vous signale, que j'ai fais l'Indochine".
 Dit un ancien para à quelques arrivistes.
 "Ces mec c'est d'la racaille, c'est pire que des viêt-minh.
 Faut les descendre d'abord et discuter ensuite".

 Refrain

 Les zonards qui sont l'à vont s'faire lyncher sûrement, 
 S'ils continuent à dire que les flics assassinent, 
 Qu'on est un être humain même si on est truand
 Et que ma mise à mort n'a rien de légitime.

 "Et s'il prenait ta mère, comme otage, ou ton frère?"
 Dit un père – béret Basque – à un jeune – blouson d'cuir.
 "Et si c'était ton fils qui était couché par terre
 Le nez dans sa misère?", Répond l'jeune pour finir.

 Refrain

 Mais monsieur blanc cassis continue son délire.
 Convaincu que déjà, mon âme est chez le diable, 
 Que ma mort fut trop douce, que je méritais pire.
 J'espère bien qu'en enfer, je r'trouvai ces minables.

 Je n'suis pas un héros, j'ai eu c'que j'méritais.
 Je ne suis pas à plaindre, j'ai presque de la chance.
 Quand je pense à mon pote qui lui n'est que blessé, 
 Il va finir ses jours à l'ombre d'une potence.

 Elle n'a pas dix-sept ans cette fille qui pleure, 
 En pensant qu'à ses pieds, il y a un homme mort.
 Qu'il soit flic ou truand, elle s'en fout d'sa pudeur.
 Comme ces quelques larmes me réchauffe le cœur.

 Il y a beaucoup de monde sur la rue Pierre Charron.
 Il est deux heure du mat.`, mon sang coule au ruisseau.
 C'est le sang d'un voyou qui rêvait de million, 
 J'ai des millions d'étoiles au fond de mon caveau.
 J'ai des millions d'étoiles au fond de mon caveau.

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