La Boîte à chansons

  Em 
 Ils s'embrassent au mois de janvier car une nouvelle années commence
          D    D4   D 
 Mais depuis des éternités ell'n'ont pas tellement changées la France.
 Passe les jours et les semaines y'a qu'le décors qui évolu,
         Em   Em7   Em 
 La mentalité est la même tous des tocards,tous des faux-cul.


 Y sont pas lourd en février à se souvenir de Charonne,
 Des matraqueurs assermentés qui fignolèrents leur besognes.
 La France est un pays de flics à tout les coins d'rues y'en a cent
 Pour faire règner l'ordre public ils assassinent impunément.

 Quand on éxécute au mois d'mars,de l'autre côté des Pyrénées,
 Un anarchiste du pays basque pour lui apprendre à s'révolter.
 Ils crient,ils pleurent et ils s'indigne,de cette immonde mise à mort
 Mais ils oublient qu'la guillotine,chez-nous aussi fonctionne encore.

      Em      D 
 Être né sous l'signe de l'hexagone,
           Em 
 C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment,
           D     D4   D 
 Et le roi des cons sur son trone,
     Em   Em7   Em 
 J'parierais pas qu'il est Allemand.

 On leurs a dit au mois d'avril dans la télé et les journaux,
 De n'pas se découvrir d'un fil que l'printemps c'était pour bientôt.
 Tout les principes du XVIe siècle et les vieilles traditions débiles
 Ils les appliquent tous à la lettre,ils font pitié ces imbéciles

 Ils se souviennent au mois de mai,d'un sang qui coula rouge et noir,
 D'une révolution manquée,qui faillit renverser l'histoire.
 J'me souviens surtout d'ces moutons,effrayés par la liberté,
 S'en allant voter par million pour l'ordre et la sécurité.

 Ils commémorent au mois de juin le débarquement d'Normandie,
 Ils pensent au brave soldat 'ricains qui est v'nu se faire tuer loin d'chez lui.
 Ils oublient qu'à l'abri des bombes,les français criaient vive Pétain,
 Qu'ils étaient bien planqués à l'ombre,qui avaient pas beaucoup de Jean Moulin.

 Être né sous l'signe de l'hexagone,
 C'est pas la gloire en vérité,
 Et le roi des cons sur son trone,
 N'me ditent pas qu'il est Portugais.

 Ils font la fête au mois d'juillet en souv'nir d'une révolution,
 Qui n'a jamais éliminée la misère et l'exploitation.
 Ils s'abreuvent de bals populaires,feux d'artifices et de flonflons,
 Ils pensent oublier dans la bière,qu'ils sont gouvernés comme des pions.

 Au mois d'août c'est la liberté,après toute une années d'usine,
 Ils crient vive les congés payés,ils oublient un peu la machine.
 En Espagne,en Grèce ou en France ils vont polluer toute les plages
 Et par leur unique présence abimer tout les paysages.

 Quand on assassine en septembre un peuple et une liberté,
 Au coeur de l'Amérique latine,ils sont pas nombreux à geuler.
 Un ambassadeur se ramène,bras ouvert il est acceillit,
 Le faschisme c'est la gangrène,à San Diago comme à Paris.

 Être né sous l'signe de l'hexagone,
 C'est vraiment pas une sinécure.
 Et le roi des cons sur son trone,
 Il est Français ça j'en suis sûr.

 Finis les vendanges en octobre,le raisin fermente en tonneaux,
 Ils sont très fière de leurs vignobles,leurs côtes-du-rhone et leurs bordeaux.
 Ils exportent le sang de la terre un peu partout à l'étranger,
 Leurs pinards et leurs camemberts,c'est leur seul gloire à ces tarés.

 En novembre au salon d'lauto,ils vont admirer par milliers
 L'dernier modèle de chez Peugot qui pourront jamais se payer.
 La bagnole,la télé,l'tiercé,c'est l'opium du peuple de france,
 Les supprimer c'est le tuer,c'est une drogue à accoutumance.

 En décembre c'est l'apothéose,la grande bouffe et les ptits cadeaux,
 Ils sont toujours aussi morose mais y'a d'la joie dans les guettos.
 La terre peut s'arrêter d'tourner y ratt'ront pas leurs réveillons,
 Moi j'voudrais tous les voir creuver étouffés de din'de marrons.

 Être né sous l'signe de l'hexagone,
 On peut pas dire qu'ce soit bandant,
 Si l'roi des cons perdait son trone,
 Y aurait cinq cent millions de prétendants.

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