Co mme le Sauveur po rtant sa croix v ers la colline
Check le loo ser qui traîne son vieux Fender tout en ruine
Camarade, c e déchet humain
C'est ce qu'on appe lle un musicie n
Être de br uit, d'incerti tude et d e mis ère
Toute la semaine au milieu de locaux ins alubres
Ces malheure ux doivent crinquer leurs amplis à tubes
C'est pourquoi l es oreilles d es
Musiciens s ileront à jam ais
Ils ne con naîtront plus jamai s le doux silence
Il s s'empilent les uns sur les autres, ils font de la route
Dans des trucks loués chez Léga ré ou Via Route
Leurs sacs p leins de linge qui pue
La bière et la sueur, ça les tue
Dans ces cami ons nausé abonds, ils ont mal a u coeur
Leur show commence, tout l'monde se pousse d'la piste de danse
Les spots dans face, les pauvres artistes cuisent sur place
Et il s s'entendent à peine chanter, ils crient comme des porcs égorgés
Devant une foule indiffé rente à part trois grosses
À part trois gr osses
À fin du sh ow c'est pas l're pos qui les a ttend
Faut serrer l's tock, remplir le truck, collecter l'ar gent
Mais l'gérant p eut pas les pa yer
Y'avait moins d e monde qu'escompté
Le pauvre ti-pi tt, c'est la fail lite qui le m enace
Ap rès, là c'est le temps, leur faut bien rentrer à l'hôtel
Mais souvent une ou plusieurs gr oupies leur collent aux semelles
Les art istes dans ces circonstances
Mettent leur santé chancelante dans la balance
Faut-il être dévoué pour oser braver tant de germes
Pousser des ca isses pesantes et sales dans la pou ssière
Perdre l'ouïe e t rouler des fils gluants de b ière
Les gueules de b ois, les champi gnons
Et cent mille a utres vexation s
Leur vie n'est q u'un long sentier brun et sans l umière
Mieux vaut trava iller à la morgue
À shop ou d' un stand à hot-do gs
Être music ien, quelle vie de marde, Dieu vous en garde